Тринадцатый год и потоки событий
Собраться в народ тот убогий и выйти.
Никак не дают, дабы все эти лица,
Тут лепят уют и хотят навариться.
Мы дети провинции, будто без дома,
Искомые принципы бьют пропи*доном.
Бездонная тьма и нет блика тут света,
Под куполом маг, в мире кукол и слепо
Мы верим, но проверяем,
По сути, себя мы не судим, мечтаем о рае.
Все просто, с одних же посудин,
Мы тостом лакаем и губим себя холокостом.
Ответы, вопросы, запреты, колёса,
В больнице томится душа передоза.
Простите за мат, не формат, но амёбы
Сегодня синоним людей долбае*ов.
Пардон, я не ушел за кордон
Ишима реки, и потом старики мои знают о том,
Что не важны, те гроши, мне дороже родительский дом.
Я тут по колени в дерьме, поколение – брак,
Пока лени фанаты вы, я — её враг.
Пеленает слеза, те глаза, что видали детали, как рак.
Убивает, не зная пощады, уснули
Все органы, порваны были, родного дедули,
И я, докуривая сигарету,
Законно на кон этот кину монету.
Купите билет, заслуженно свой на балет,
Это лето – калека, но не оберег.
И я смею не верить тут всем месяцам,
Встречало начало, причалил к концам.
Вопросы «как сам?» — нелепы,
Отвечу, пацан, все моё новое где-то,
Как в песне той, классной «Прекрасное далеко”,
Напрасно летать тут в опасном полёте…
