Битый час стою на месте и плюю с моста,
Тянет, тянет меня вниз эта высота,
Уговаривает, сволочь, сделать этот шаг,
Выворачивает руки.
Бегал пацаном по крышам, и хотелось мне,
Залезать как можно выше, мурашки по спине,
Нас тогда ещё не били мордой об асфальт,
Нас тогда ещё любили, нас манило в даль.
После третьего десятка звонких оплеух,
Мы решили покурить, перевести дух,
Часть из нас сказала: «Хватит!», и вернулась вниз,
Мы же выполнили нормы — Мастер-альпинист.
Докопались мы до сути, истина проста —
Нет на свете высоты выше этого моста.
Оттого плюю наверно, вот уж битый час.
Я готов на этот шаг, но только после вас.
